Tweet CLXXXVII

 

Ella está loca.
Ella llora con la lluvia
mientras le cuenta su historia.
Ella le habla a las estrellas
en las noches silenciosas,
le susurra a la luna
lo que tanto le acongoja.
Ella acaricia un retrato
que besa con dulzura
que no cesa de mirar
con ternura.

Ella está loca.
Le regala sus lágrimas al viento
le dice al reloj que detenga el tiempo,
mientras en su oscura habitación
abraza el recuerdo
del más dulce amor
que se llevó su razón.

Bela

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7 pensamientos en “Tweet CLXXXVII

  1. Sobre la hierba, mi amor
    me revuelco en tu palabra
    lentamente
    anclada en mi memoria
    como en el penúltimo sueño
    y en ese vocablo sin rumbo
    agarro tus manos
    y me incorporo
    al verbo de tus ojos
    al sustantivo de tu mirada
    y beso tu cuello
    rebosante de esperanza
    y abrazo tu alma
    repleta de fé
    Sueña bonito, bella
    💐🌸💮🏵️🌹🌷🌼🌻🌺

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