Árbol viejo

 

Me desarmo como árbol
con el viento en otoño.
Veo como mis hojas se alejan
y se pierden en la nada.
Desnuda queda mi alma.
¿Quién amará lo que el viento no llevó?
Este árbol seco descuidado, hueco.
Vacío de esperanza, de sosiego.
Seguirá de pie por mucho tiempo,
sonreirá al sol y a las estrellas.
Saludará al viento, cuando vuelva.
Fingirá que sus raíces siguen bebiendo.
Todos le verán, harán sus cosas.
No se darán cuenta que dentro ya no hay nada.
Que está muerto de soledad.
¿Quién amará el cadáver de este árbol?

Bela.

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