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#ViernesDeParís

“Me visto de otoño
me tiño de rojo
y el preticor
que provoco
al llorar
te llena de nostalgia.”

Bela

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Final

¿Recuerdan la historia
del escritor y la flor?
Pues un día él se marchó,
se llevó sus libros, su pluma
y corazón.
Empacó sus sueños, nada dejó.
Excepto a la triste flor en el jarrón.
Ella lo vio partir
sin nada poder decir,
por dentro rogaba
que él la mirara
pero la olvidó…
El agua se ha consumido,
sus pétalos han caído
salvo alguno ha quedado.
Se seca. Se marchita.
Agoniza de amor.
Solo se pregunta
¿Volverá el escritor?
¿Se acordará de su amor?
¡Por favor!
¿Quién piensa en una flor podrida?
¿Quién puede creer que si la toca
volverá a la vida?

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Tweet CLXXXVIII

“Y encontré el verano más ardiente en sus ojos,
la primavera más florida en sus labios
yo que moría de frío
que no vivía, que me congelaba
volví a la vida.
Con su aliento derretí el hielo de mi alma
y ahora que él se marcha
¿qué será de mi?
El eterno invierno.”

Bela

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